Fonte

Grands vents, vitesse grand V. Trop froid pour déboutonner la chemise et ranger les gants. Le fleuve danse autour du Bic et ses pics. Dans le sel des eaux bleues, la glace perd son nom, ses titres, ses pouvoirs. Elle brûle dans mes mains. Mer bleu contre blanche neige. Tu peux toujours le faire, ce rêve ?